Miniblog
Monday, 21 de February de 2005
Sin palabras
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Acercaste tu beso al mío, rozando el aire que nos separaba. Mis ojos se quedaron en suspenso con los tuyos, órbitas flotando en un universo de silencio.
Cayendo como si fuese de algodón, la realidad abrió una cortina, y luego otra y otra y otra... hasta que temblaron nuestras venas y se fueron de nuevo las ensoñaciones de una mañana cualquiera. La nuestra.
Y despacio moví mis pensamientos para dejarlos aparcados en el umbral de mi corazón.
Monday, 21 de February de 2005
Luz
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Suspiran los ojos de los lagos cuando te ven pasar lentamente por el umbral del cielo. Ciertamente, se han sentido solos mirándote por la luna girar tus pasos hacia aquí, tan temprano, cuando todavía nada parece haber despertado salvo las libélulas de un estío hiriente, y trémulas avanzan sobre las miradas que fluctúan en las aguas, sin más deseo que ver, ellas también, la figura que se acerca luna abajo, antes que se la lleve el viento.
Despiertan de su ensueño los ojos de los lagos, tiernos párpados de lágrimas dulces que tienen el don de moverse como los de los camaleones. El viento se acerca suavemente, y una brizna de aire cálido danza alrededor, y miro hacia arriba, buscando la luna, intentando seguir tus pasos de vuelta, tras las nubes y los clarosurcos y las libélulas danzantes que preparan un vuelo más alto y duradero. Sus alas de plata me envían destellos de estelas, de cuentos de hadas, sin que nadie sepa que ya has llegado, que estuviste mirándote en los ojos del lago, mientras yo te escuchaba sin poderme acercar.
Como cada amanecer, cientos de luces escondidas se acercan por entre los cielos primeros y simulan que nadie los ve. Hasta que te veo aparecer a través de ellas, luz eterna.
Luz.
Friday, 18 de February de 2005
El cielo
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Una bandada de cigüeñas surcaba el cielo raso. El niño las iba contando, una por una, mientras a un lado de la carretera su padre lo esperaba, con las puertas del coche entreabiertas, tratando de recomponer frases para decírselas esta vez sin tapujos, sin mentiras, con el corazón limpio de culpabilidad.
Aunque el niño no está contando cigüeñas ya, está pensando cómo preguntarle al padre lo que quiere saber. Muchas veces lo ha intentado pero la vergüenza no le deja, y no es vergüenza, es otra cosa... ¿qué es?
Recuerda a su padre cuando aquella noche vino a casa acompañado de la mujer de pelo horrible, cómo le podía gustar a su padre una mujer así; piensa mucho sobre esta questión del pelo. En el colegio se burlarían de ella. Y su madre, ¿dónde está? ¿en qué cielo? Porque en este, surcado de cigüeñas, en este cielo.... no la ve.
Friday, 18 de February de 2005
Artista
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Estar cansado de caminar, ver parajes lejanos y pensar que se quiere llegar más no es el momento. Una taza de café la espera en su triste casa de alquiler, donde el muchacho que ayer regresó ríe una risa triste que los gatos pueden comprender. Ayer estaba sola, decaída, como muerta, mientras en los arrabales de la ciudad el joven tomaba un autobús en dirección a ella, a la suerte que un día tuvo y que piensa que puede volver.
Nada más entrar, se percata de la situación: Una llave sobre la mesa, el pincel de siempre con sus cuadros a medio pintar. La llama encendida en el hogar... Y sin embargo un llanto llega desde el fondo del apartamento. Es quizá el preludio de una mala sorpresa, piensa él. Así que se adentra en el umbral y, viéndola bajar la mirada oscura que le acariciaba las tardes de lluvia en el desván, hacía un año escaso, aquellos ojos que traspasaban todo lo que él podía tocar, estaban sumidos en silencio, mientras él sufría por dentro el vertiginoso pensamiento que lo inducía a adelantarse.
¿Quién llora así?, pregunta, intentado despreocuparse por la sentencia que escuchará. La mira sin reciprocidad, cubierta la cara de ella por el velo del miedo. El camina despacio, observando las paredes, siempre desnudas, siempre lechosas, que le recuerdan a espejos bañados de escarcha...
Cuando llega a la habitación de sus recuerdos se sorprende al ver a un viejo sentado sobre la cama de edredón nuevo, apoyado sobre sus propias manos, escondiendo lágrimas que no sabe de qué sal están hechas.
"Pasaba por aquí", le espeta al anciano. No sabe quién es. De repente recuerda los dos cuerpos enrollados entre las sábanas. Y su pecho respira hondo, mientras su corazón se enfurece.
Cartas abiertas del destino. Lluvias efímeras de sed interminable. Cantos al oído de un viajero dormido. Así ha pasado la historia de su amor triste.
Y se va, mientras en vano los ojos de ella se izan e imploran atención. Se ha equivocado, pensaba que podría .... que quizá.... Y baja las escaleras tan rápidamente que parece que vuela, bajando, bajando. Interminables peldaños: la tarde de las rosas; el Domingo de los besos; el momento de las risas, aquellas risas mirando por el balcón. Peldaños, más peldaños. Se van aquellos ojos, se pierden en la bruma, en su amargura, y le recibe la calle como una bofetada, el sol repentino es otra bofetada, el cláxon impertinente, los niños pidiendo limosna. Es el destino, se dice, se lo dice cien veces mientras cruza aceras rápidamente, y parques y avenidas hasta llegar tan lejos que ya no sabe cómo regresar.
Y mientras, ella retoma, en sus manos, aquel lienzo. Con el pincel de nuevo en las manos, espera. Y el anciano sigue llorando, mientras ella va escuchando el sonido que intenta pintar.
